Heute wäre mein Vater 100 Jahre alt geworden. Allein dieser Satz fühlt sich merkwürdig an. Hundert Jahre. Ein ganzes Jahrhundert. Eine Zeitspanne, die so groß erscheint, dass sie kaum zu greifen ist. Und doch beginnt sie mit einem einzelnen Menschen. Mit einem Jungen, der irgendwo in Ungarn geboren wurde, ohne zu wissen, welche Wege das Leben für ihn bereithalten würde. Mein Vater gehörte zu einer Generation, die Dinge erlebt hat, die heute kaum noch vorstellbar sind. Krieg,

Vlorë war einer der Orte, auf die ich während meines Neustarts im Balkan besonders gespannt war. Das Meer, die langen Strandpromenaden, die Sonnenuntergänge und dieses lebendige Gefühl einer Stadt direkt an der Küste - all das hatte auf mich zunächst eine starke Anziehungskraft. Und tatsächlich habe ich viele Momente dort sehr genossen. Spaziergänge am Abend, das Licht über dem Wasser, das Leben zwischen Cafés, Palmen und Menschen aus den unterschiedlichsten Ländern. Gleichze

Manchmal habe ich das Gefühl, dass diese Reise viel weniger damit zu tun hat, einen neuen Ort zu finden, als vielmehr damit, herauszufinden, wie ich eigentlich leben möchte. Je länger ich unterwegs bin, desto klarer wird mir, dass ich ganz am Anfang stehe. Nicht an dem Punkt, an dem bereits konkrete Entscheidungen getroffen werden. Nicht an dem Punkt, an dem schon feststeht, wo die Reise endet. Sondern an dem Punkt davor. Dort, wo man beginnt, genauer hinzusehen. Aktuell verb

Es gibt einen Punkt im Leben, an dem Gedanken nicht mehr weiterhelfen. Man dreht sich im Kreis, betrachtet Möglichkeiten aus allen Blickwinkeln, wägt ab, verwirft, beginnt von vorne. Von außen betrachtet wirkt es vielleicht wie ein intensiver Prozess der Klärung. Von innen fühlt es sich oft anders an: wie Stillstand. Ich habe diesen Zustand lange gekannt. Die Idee, mein Leben zu verändern, war nicht neu. Sie war über Jahre hinweg präsent. Mal leiser, mal drängender. Es ging d

Manchmal frage ich mich, was unsere Ahnen wohl sagen würden, wenn sie uns heute beobachten könnten. Vielleicht würden sie leise lächeln und uns daran erinnern, dass das Leben nicht dafür gemacht ist, es nur zu überstehen – sondern zu erfahren. Dass man nicht mit 65 aufwachen und denken sollte: „Was habe ich alles versäumt?“ Sondern dass man eines Tages mit einem Lächeln zurückblicken und sagen kann: „Ich habe gelebt. Ich habe gefühlt. Ich habe mich getraut.“ Vielleicht ist es